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retahíla orgiástica de brazos, bruces y brotes
bocanadas aspirantes de humus, néctar, inciensos
verdugo incensario desierto de reflejos
de reflexiones, pensamientos e ideas poliformes
de gelatina ósea, de médula venosa, intervenosa
Basta!
suficiente - no apelativo
cinturón de esquinas, pirámides cóncavas
estalactitas, estalagmitas, esquirlas de diente de diamante

Sacudía el viento los postigos del cuarto más alto. Las paredes se inflaban y se desinflaban, respiraban agitadas. En el interior, los muebles parecían desafiar su disposición, como si apostaran al movimiento a paso de goteo, discurriendo en una secuencia fotográfica en vivo.
Cuando todos estuvieron reunidos en el centro de la habitación, de la mancha de humedad que habitaba el techo desde siempre, nació una gota que paulatinamente se fue engrosando, en minutos que parecieron horas se reprodujo, y en un segundo cualquiera al fin saltó.
Pronto la conciencia fue notando con más claridad el espíritu de los espacios y fue llenando algunos, arrastrada por la corriente del arte.

Pronto descubrió un canal y un comercio que despertar.

Hubo que mover desde el fondo para alunizar.

"... y releer desde afuera para entender la cáscara sin matar el huevo"

"En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado"

citado en "depalabra no funciona"

LAS CONFITURAS
Amigo -estira el brazo que tienes
encogido-.
Sácalo de esa nada de hueso
y carne en que lo tenías
irradiando fotosíntesis lacre.
Alárgalo
-muy cerca debe estar el objeto poético-
casi en la tercera promoción de olas
verdes
nunca horizontales
que divisaste igualmente en los riscos
majestuosos
controlando la playa.

Entre el cabo Polonio y el silencio.

Despetaliza el hueco pentarradial.
Asómate en las palmas aprehensivas.
De la nada a otra nada
el gesto será un rayo
y tocarás al inminente -el objeto poético-
el dueño de la acción temporal.
Todo es verde, todo es Nietzsche,
todo es puertas y Fuegos.



Jorge Medina Vidal (poeta, crítico, ensayista y docente uruguayo, recientemente fallecido), de su libro Poemas, obra completa (editorial Vinciguerra)

...

palabras más o menos

cuando

el verbo hastiado

el insulto sustantivo

la ofensa más circunstancial que un adverbio

lo que pro nombra lo supremo adjetivo

y presuposiciona perifraseando un apócope

y luego consonantiza de vocales la frase oracionada

lo que es "tan" "chan" "puaj"

lo que es

Fuck!

... febea multiplicación de partículas luciérnagas que incendian las pupilas desde el panal. Su imagen reflejada sobre un espejo en bruto revela el poder de su forma en un todopoderoso rayo de luz fundida.
El resto de Todo ya no es el centro.

Y, qué es Todo sin su reflejo? ...

...climático hipervínculo mundano...

...la tentación camina dando tumbos mientras la presión solidifica el aire. Una plegaria brilla en medio del desconcierto de la libertad y reza una rutina. El espectro tranquilizador de la tarea cumplida se esparce abrazando en una anestésica caricia. El tiempo deja de contar...

TOC TOC quién es...?

La hora.

Estaba al borde del segundo delito en el mismo momento en que tocaron a la puerta. Se estremeció del susto cuando de pronto toda la realidad se le vino encima. La habitación estaba en penumbras, el reloj de pared sumergía el silencio en su latido seco mientras aquel olor metálico se empoderaba del espacio, tiñendo todo del mismo color del ocaso de tormenta. En cinco minutos se iban a completar las seis horas que pasan del meridiano para volverse regresivas. Todo estaba inmóvil en ese cuadro que se observaba, desde todos los ángulos, cargado con la misma marea de sofoco y nudos y viscosa humedad roja. Sus manos estaban manchadas, brillaban aún con los últimos estertores de luz que atravesaban las persianas. ¿Quién podría estar tocando del otro lado de la puerta, a esta hora, en este momento tan inoportuno? Hacía mucho tiempo que nadie visitaba esa puerta. En todos esos años de soledad que se habían ido sucediendo, uno a la vez, transcurriendo con la lentitud de un tono a otro tono de gris, la espera se fue volviendo patológicamente dramática, humanamente miserable. No existen momentos tristes para un hombre, cuando el momento se asienta y no tiene más que un sabor. Se llaman de otra manera.

Los golpes se volvieron a sentir, insistentes, como si pudieran ver lo que sucedía adentro. La culpa tomaba cuerpo con cada impacto de aquellos nudillos delatores. Una culpa traicionera. De cuclillas, en el centro del salón, exhaló un suspiro vencido y su cabeza reposó sobre su pecho, y sus manos cayeron vencidas sobre un charco de expiación. Al tercer golpe se incorporó con la decisión que impone un ultimátum. Caminó hacia la puerta pensando caóticamente en todo, pero con una especie de felicidad de fondo, una cierta alegría por encontrar a su visitante tan esperado. Con cada paso surgían mil hipótesis, mil posibles respuestas a su intriga, mil y una veces no se sintió verdaderamente complacido con ellas. Solamente cabía una posibilidad imposible para que su dicha fuera completa y aún así todavía guardaba una esperanza de que se hiciera realidad. Su verdadero crimen hubiera sido abandonar ese anhelo. Cuando por fin abrió la puerta tuvo la respuesta que estaba esperando. Una parte del él yacía inerte en la mitad del salón, la otra le extendía la mano invitándolo a salir. Cerró la puerta tras de sí y nunca más se acordó de volver.

La mosca en el hormiguero IV

¿Qué pasa con las muñecas que rezan? "Dicen" que pueden rezar en varios idiomas, igual que una persona. Con toda la apertura mental que me permite mi existencia en el hormiguero, me detuve a pensar en esto, como en cualquier otra cosa.

El rezo es como un BIP. Termina o empieza siendo un conjunto de sonidos articulados que repiten miles de voces. La contestadora repite también una voz. El que reza repite la voz de alguien más, en una cadena que atraviesa el tiempo, los hemisferios, las razas, atraviesa todo. Lo que es humano y aquello que lo condiciona. A ciertas personas les da seguridad saber que repiten a otros, y a otros les da pánico. Aún escribiendo "de lo primero que sale" yo, mosca, tengo la sensación de caer en el mismo agujero.

Es otra la sensación si cuando decimos percibimos con certera agudeza que nos ha alcanzado un dèjá vu, con toda la carga energética de su misterio y exclusividad. No cualquiera experimenta un dèjá vu en algún momento de su existencia. Muchos creen haberlo vivido, muchos no creen saber bien lo que es pero aún así lo aseguran y unos pocos elegidos juran que esa revelación los visita a diario. Esta "capacidad" les significa un patrón común especial que los hace miembros de un grupo. Explícitamente o no. Hay los que interpretan dèjá vus, quienes los explican, quienes enseñan a detectarlos y quienes los espantan.

Seguramente no faltará quien niegue rotundamente la atracción de nuestra especie por las creencias, la fantasía, la genialidad para explicar los hechos a través de historias que ayudan, por diferentes medios, a vivir. Quizás ese negador pueda ser, mañana, yo. Y a todo, a todo le llega la hora del merchandising.

Ahora hay muñecas que rezan. Puede que próximamente haya moscas que publiquen.

::recambio proteico::

Poesía por shock. Cambio proteico. Estación de vías. Incensario olor a páramo y puna y polvo. Punto de quiebre. Línea de puntos vertical. Efecto profundo. Luz y sombra. Tierra reseca refleja en su mapa la resaca del sol. Calavera inaudita, muda asoma debajo de una raíz. Diente de cal abrasa la tierra. Forma que toma el cuerpo de la sombra adusta, erguida sobre el suelo. Sondeo. Susurra un viento agudo en el eco que bosteza el horizonte. Gris aguado que avanza en procesión como un velo corrido por Sísifo. Vida que late aún hirviendo para el relevo. De las entrañas de la sombra caracolesca se yergue una veta de color. Es brillante y nuevo. Es serio e hilarante, es sabido e incognoscible, esfumado e-lector.

Glammmmmmmmm....

Índice de Capricornio
copulación bífida de anudados verbos sustantivos
cansancio del sabático
sustitución del Golem por el Prozac
incompatible sensibilidad de versos
ronroneo de voces acatacumbadas
sensación de gluten ácido
sinrazón de crasos comprimidos...

was besagt sein?

Ich benutze Tasse

silencio rubicundo que espesa la blanca niebla

secuelas de un mortuorio atardecer de noviembre

crispado por la pena miscelánea de los fieles

dormidos los anteojos del que respira la claridad siniestra

dormidos indefinidamente como la tinta de las rupestres

como la sal que se hizo piedra purgando la sal

cuando al principio de todos los fines...

se hizo la hora del atiempo de sinapsis silvestres

como si las horas hicieran caricias al lienzo atemporal

...citá de citas...

Yo no he nacido todavía"He descubierto una cosa terrible (no se lo digas a nadie). Yo no he nacido todavía. El otro día observaba atentamente mi pasado (estaba sentado en la poltrona de mi abuelo) y ninguna de las horas muertas me pertenecía porque no era Yo el que las había vivido, ni las horas de amor, ni las horas de odio, ni las horas de inspiración. Había mil Federicos Garcías Lorcas, tendidos para siempre en el desván del tiempo y en el almacén del porvenir, contemplé otros mil Federicos Garcías Lorcas muy planchaditos, unos sobre otros, esperando que los llenasen de gas para volar sin dirección. Fue este momento un momento terrible de miedo, mi mamá Doña Muerte me había dado la llave del tiempo y por un instante lo contemplé todo. Yo vivo de prestado, lo que tengo dentro no es mío, veremos a ver si nazco. Mi alma está absolutamente sin abrir. ¿Con razón creo algunas veces que tengo el corazón de lata!. En resumen, ahora estoy triste y aburrido de mi interior postizo.

Federico

(Carta de Federico García Lorca al músico Regino Sainz de la Maza. Citada por Antonina Rodrigo en "García Lorca en Cataluña"Ed. Planeta)

...Yo uso taza...

...yo uso taza...

...yo uso taza...

...mundos...

"... a veces el tiempo parece derrumbado al costado de lo infinito, y solo una voz hace sombra en el acaramelado pasillo de lo aletargado. Apenas un recuerdo es suficiente para desatar las cuerdas de los violines mágicos que sumergen en los pensamientos de un viaje hacia el interior. Allí hay una casa habitada por una parte de alguien, eso que es fiel al reflejo de su yo en estado primitivo, que puede ser el que ha sido moldeado por incontables circunstancias pero ni una sola vez por la auto represión. Las rejas más eficientes para estas causas son las que concibe, en primera o última instancia, el miedo a la muerte. Cada uno padece alguna especie de fiebre Ícara cuando empieza a dejar atrás a sus minotauros, enredados en laberínticas tramas tejidas, a conciencia, en el inconsciente. En esos momentos fúlgidos, congelados, como una fotografía que vende movimiento a la disléxica lectura de los ojos, el estallido de la claridad deslumbra con vértigo y frío en el estómago de las certezas. Su existencia etérea nace de la misma laguna de donde provienen aquellas incontables circunstancias moldeadoras del yo. Una laguna en mitad del espacio, el infinito espacio de la concepción de la naturaleza del (ab)uso de la racionalidad de la "especie"..."

...evolución de cimiento

desde el fondo criban refulgen expelen
las cimbras sus sanciones

y la paleta es convidada al retrato

el concilio invitado al preludio

como un imprimátur sobre el periscio

estampa un crimen de expiación onírica

fecundada en la sombra lenta

que gira en torno a la risa del hombre...

...zzz...

...secreto del desaliento
antesala a la bocanada de vacuidad
de bacanal, de Bacos y de-Cibeles
de sílfides y centauros
y odas a los Supremos
alteregos de las células de sus creadores...

...y no todo es tan así...

Renata Falzoni

...la ficción encuentra su credibilidad dentro del mismo margen donde la pierde. Imita la realidad y a la vez la potencia, la sodomiza hasta dejar su último hálito de vida pendiente de la voluntad de otro, a las múltiples posibles lecturas que cada "otro" pueda alcanzar con la obra, o su trascendencia. La realidad termina copiándose de la ficción, como retorcido intercambio de roles entre una existencia y una consecuencia...

2 Segundos

Dalia le dijo a Rolando:
- Tengo ganas de matarme.
Él no podía dejar de mirarla, estupefacto. Se le cayeron los ojos, se sintió envejecer cinco años, su espalda se encorvó levemente.
- ¿matarte?, estás pensando en matarte…
- Sí…, es la solución que veo yo.
La chica de quince años, desaliñada, con la remera de él, gigante, manchada a la altura del estómago que apoyaba sobre la mesada cuando cocinaba algo o limpiaba otras cosas.
Hacía trece meses que tenía la misma alucinación de ver en su cuarto la figura del diablo, susurrándole cosas al oído, esperando a que ella se durmiera nuevamente para despertarla siempre con el mismo murmullo de voces desencontradas.
Rolando no sabía qué hacer, entre tanto espanto, costumbre y tedio. No terminaba de asimilar, no tenía a quién contarle sus miserias en el trabajo, no tenía amigos, no tenía dinero, ni estudios ni currículum con foto, ni vida. Tenía veinte años y ya estaba cansado de vivir. ¿Cuándo su generación había decidido? ¿Cuándo aceleraron tanto los años como para llegar a una niñez de adulto, una adolescencia errática de consumismo compulsivo, una adultez de adolescente y una vejez de adulto depresivo? Cuando la vida se quiso parecer tanto a un infierno? Tal vez por eso Dalia tenía esa psicosis, tal vez su imaginación ya le estaba profetizando una metáfora de la realidad próxima, tal vez el tiempo ya estaba mostrando sus fallas en repeticiones y saltos en el transcurrir de este período de cinta. Tal vez la sobra de fe de Dalia y los constantes vacíos en las respuestas a las muestras de aprecio por esa devoción le estaban despertando una nueva visión, la de que no hay nada más bueno que se pueda esperar de lo que estamos viviendo. Se decía a sí misma que esta mierda es la vida, esta rutina putrefacta, estas limosnas de sueldo, estos impuestos chupa sangre, estos mentirosos hijos de puta que te arrastran a unos actos actuados y después te meten la bandera en el culo, como decía Rolando. Él era el frustrado, él era el conciente de la realidad, él sabía. Esta era su nueva religión, en lo único que podía creer, porque él se había dado cuenta, gracias a la primera frase de Dalia, que él quería matarse, que Dalia había hablado con la certeza de un espejo que le mostraba su mismo reflejo y su verdadero pensamiento. Él no había querido realmente entrar a la casa y saludar a Dalia con un beso en la mejilla. Él quería entrar y decirle solo eso,
- Tengo ganas de matarme!.
Tal como lo había hecho ella. Él lo había hecho antes y quería estar seguro de grabar esa imagen en su mente como un recuerdo, porque lo estaba inventando en ese instante y le parecía una creación fantástica de una especie de realidad paralela. No necesitaba una respuesta para eso. Se terminó el segundo eterno del que habían nacido todos esos pensamientos. Volvió a sonar el segundero del reloj de plástico de la cocina. Dalia terminó de abrir la puerta y ese mechón de cabello le acabó por caer sobre los ojos. Esos ojos negros, como túneles apagados. Dio tres pasos hacia el baño. No cerró la puerta. Buscó dentro de una bolsa de nylon que estaba en el suelo, y tanteando en una búsqueda decidida, pasó por la pasta dental, un par de cepillos, una jabonera que nunca estrenaron, hasta encontrar la máquina de afeitar descartable. La hoja de metal estaba un poco oxidada, tendría que hacer más presión. Apoyó con fuerza el filo contra su muñeca izquierda y cortó largo y firme. Soltó la respiración y cargó pulmones otra vez para un segundo corte, y un tercero hasta encontrar la vena. Y con un poco más de esfuerzo repetiría el ritual en el otro brazo. Y lo intentó una segunda vez, y otra más. Cayó la espalda contra la pared y por fin se derrumbó en el piso. La sangre empezó a brotar cada vez más fluida. Empezó a respirar con más trabajo, más despacio, se le cerraban los ojos. Ahora el tiempo parecía ponerse a tino, y por cada segundo que le constaba sucedía mucho más. Dalia lo llamaba desde la puerta. El segundo de ella había sido más largo. Dalia lo llamaba, “Rolando”, pero desde más lejos, cada vez más lejos. Dalia se arrodillaba ante él, lo miraba, le decía “por qué lo hiciste!” estás loco!” estás loco!” estás loca?!” “loca”, él decía “estás loca?!” Él estaba viendo a Dalia con ese filo miserable, él estaba arrodillado a su lado, sosteniéndole la mano. Dalia estaba muerta desde antes de morirse. Él no dijo nada más.

FIN

Draw your style...

Amazing!!!

The MOBA [...the museum of bad art...]

Dog...


Jerez the clown...


The horror, the glory...




Mas info del MOBA.

Arte Beever...

Mas informacion de este artista britanico, Julian Beever.

....under the hypodermic poison, even time get melted....

visualización de un todo en un punto

...interpretation available/interpretación disponible...

Respuestas de Artaud a las marcas de las planchas que no dicen nada... más que su mancha.

"¿Existen momentos de la eternidad que puedan determinarse como se determinan las notas de música y luego se los reconoce por medio de los números?, ¿y están separadas esas notas? Para los alquimistas, esos momentos de la eternidad que son determinables corresponden a la aparición de la estrella en el crisol. Este problema me parece estúpido, ya que lo absoluto no necesita nada. Ni dios, ni ángel, ni hombre, ni espíritu, ni principio, ni materia, ni continuidad. Pero si en la continuidad, en la duración, en el espacio, en el cielo de arriba y en el infierno de abajo, los principios vienen separados, no viven como principios sino como organismos determiandos. La energía creadora es una palabra, pero que posibilita las cosas excitándolas con su avivafuego. Y del mismo modo que en el mundo creado existen todas las cualidades de la materia, todos los aspectos de la posibilidad, elementos que se cuentan con los números, y se miden por su densidad, del mismo modo el flujo creador que arde al contacto de las cosas-y cada llamarada de la vida sobre las cosas equivale a un pensamiento-, ese flujo en los organismos cerrados, que van desde nuestra burda materialidad hasta la más improbable sutileza, compone lo que se llama Seres, y que no son nada más que soplos en la duración."

...coming soon...

...group therapy...

...join the group therapy...

Tripping inside a noise

Ruidos contenidos, disecados, estremecidos

Ruidos apoltronados, desvaídos, enmohecidos,

Ruidos encarcelados, torturados, ateridos,

Ruidos enmudecidos

Ruidos que desde el fondo

Ruidos que por los costados

Ruidos que a todas voces

Ruidos latidos

Ruidos liberados, alborotados, extrañados

Ruidos encontrados, resarcidos, necesitados

Ruidos que con sus huellas, desatados,

Ruidos bienvenidos

Dance under the blue moon

Anja Schneider

Puede hypodermic ser un ismo?/can hypodermic be an ism?

...the virgin imagination...

twisting your path

Are you able to judge where it leads -u?

...just ignore publicity...

...eat the banners... pay the rent...

La mosca en el hormiguero III

Aclamable despliegue de información y conocimiento de marketing... así estamos. Desde el iPhone nada hizo temblar tanto el escurridizo suelo de la audiencia demandante. Y no hace tanto del iPhone. Por esa razón la historia de los avances en nuestra época va a ser una enciclopedia gruesa de fechas, acontecimientos y lanzamientos. Claro, si no se modifica el concepto actual de "avance". Prometeus asegura la sensación de estar abriendo una ventana más que ilumina la conciencia del espectador, cuando en realidad solo promociona un proyecto de producto para el que también le es beneficioso conocer datos sobre la disponibilidad de demanda, o crearla. Es duro pensar actualmente en la información intencional fielmente explícita, es difícil no querer encontrarla. La vemos en todas partes, pero seguro cuesta encontrar un ejemplo. La información es negocio, el negocio es dinero, y el dinero es tiempo. Las colosas empresas que introducen Prometeus se alimentan de tiempo, tiempo que es el dinero que significa cada minuto de atención del espectador, horas de publicidades, minutos de promociones, segundos de conexión. Todo ese tiempo junto da a luz un contrato que solo puede ser modificado por quien lo tenga en su poder y durante lo que dure su liderazgo sobre la firma. Desde el momento en que una firma se vende hay nuevas caras detrás del logotipo, detrás de los datos, detrás de los intereses del (y del) producto. El montaje de Prometeus ya deja entrever aquello de lo que hablaban el alemán y el griego, el argumento de la caverna y el vicio del retorno. Pareciera que corrieran otros años, los que acontecieron durante el episodio de "La guerra de los mundos" en una radio local. El montaje es actual, la estrategia comercial es actual, el contenido es actual, la situación es inconcebible en la actualidad. Porque "actualidad" significa manejar determinada información, conocer los distintos medios, las funciones de la tecnología, lo útil y lo inútil, la ficción y la realidad. "Actualidad" significa reconocer los países nuevos, recordar los viejos, asumir el propio, ver su fotografía por el Google Earth, querer borrarla, respetar que existen otros además de nosotros, querer parecer otro sin dejar de parecernos a lo que somos, frecuentar determinados lugares, acceder a cierta información, concebir un pensamiento propio. Este risible ejemplo-resumen (al estilo Prometeus, sin el condimento de ficción) de las materias que componen la atmósfera individual es apenas un poco más que pobre argumento para elevar el concepto de "actualidad" y convertirlo en el momento perfecto para consumir. La mesa está servida. Se puede ordenar el menú de la casa, que incluye múltiples beneficios, o elegir lo que desea y atenerse al costo y los beneficios de turno. Aquí consideramos tu opinión. Pero Prometeus es futuro. Una especie de oráculo horoscopoide lo introduce en escena, una voz seductora lo derrama, la palabra de McLuhan lo reporta: "el medio es el mensaje", la respuesta de Postman lo aterriza: "el medio es la metáfora". Hypodermic no puede salir sin dejar una marca, y agrega un elemento cuya ausencia debería haber gritado en los ojos del lector, tu consumista interior, que se siente libre de elegir lo que compra, lo que lo satisface, lo que lo hace sentir humanamente completo; el elemento faltante en el ejemplo-resumen de lo que compone la atmósfera de cada individuo es la consumasión del pensamiento propio: la expresión. ¿No era cierto que cada uno es diferente al otro, pero con los mismo derechos? Al parecer es así, pero exactamente al revés. Sólo son famosas tres pirámides de Egipto, no importa discutir si las restantes también lo son o no, tampoco si debió haber existido una para cada individuo. La imagen de cualquier cosa siempre es la lectura fácil de una sola dimensión de verlas. Quien quiere ver fácil, compra fácil. Quien quiere ver todo, compra hasta donde una conciencia le dicta, mientras la suya lo invita a producir. ¿Acaso los procesos de estancamiento por costumbrismo no son la razón para que existan las revoluciones que revitalizan?

La mosca en el hormiguero II

Ellos... Serán ellos quienes se ocupan de comunicarse con vida inteligente en otros planetas? Hay quienes defienden esa teoría siguiendo un fundamento pragmático, realista, muy cargado de esso demassiado humano... Sí es cierto que hay muchas personas que tienen mascotas, muchos más de una... Pero muchos animales son todavía la presa segura en hábitos muy antiguos de entretenimiento. Cada vez tienen menos espacio para ellos, el cemento ha ganado muchos hábitat para sí. Además, conforman una cadena alimentica para sobrevivir y se comen entre ellos. Si existe vida en otros planetas, no se comunicaría con ellos creyéndolos la especie superior solamente porque a algunos de ellos les sirven la comida todos los días, los sacan a pasear, recogen sus desperdicios, los visten, los bañan, los miman, los llevan a la escuela, al doctor, al psicólogo, los adoran, los admiran, se sacrifican por ellos... si existe tal comunicación entre mundos - "mundos", "con suerte y viento a favor" de nuestra supervivencia, ni ellos ni los otros se distinguirían a sus ojos, sean de la sustancia que fuesen... Será una tendencia natural, de la que inconcientemente somos concientes, e intentamos dejarla fluir con cualquier escusa. Por eso, a diferencia de ellos, destruimos todo, nos comemos todo, colonizamos todo, humanizamos todo. Ese tejido epitelial que forma el desarrollo de nuestra humana tendencia sobre los ojos es lo que no termina de cerrar en la lógica de nuestra existencia. Es un significante sin significado. Esta angustia por ese hueco vacío significó un período oscuro en la vida de la especie. Hasta que llegó el hombre que conocía el significado de aquél significante. Y usó pocas letras para nombrarlo y muchas palabras para hablar de él. Y el significado se transformó así como en una especie de golem, sufrió metamorfosis múltiples, transcurrió, triunfó según la misma tendencia pragmática que venimos citando. Y desde que fuimos así de completos se fue perdiendo el instinto por la búsqueda de eso, todo eso que no escapa al filtro del tejido epitelial. Una de las maneras de experimentar el desprendimiento de la piel es el arte. Otra es la obra.
Eso no será tan fácil de comprender para nuestros amigos, los extraterrestres-pensarán aquellos que defienden la teoría.

la intemperie...............

Es esta década desagotada, este tiempo cerrado a la conexión por saturado de interconexión... Por los túneles de esta cueva global no se dejan ver tantas sublimaciones de carácter como deberían, apenas unos pocos se atreven a denunciar a través de su voz, la voz que trasciende las turbulencias del sonido, los trasiegos del papel, el absurdo (por arcaico) elitismo de la pantalla, lo insondable de la red... La realidad se nutre de los pantallazos de todos esos universos y otros avatares que pierden protagonismo en las contiendas verbales, por su condición de prosaicos. Esa realidad nutrida y renutrida, tangible, perceptible con todos los sentidos, aguarda con los brazos arremangados, con el puño cerrado, con un cordón de goma apretado para marcar sus venas, espera, ansía, invita a una inyección de vida, una señal, un dato, una reflexión, una idea que trascienda la volubilidad del sistema que impera. El sistema, ese heterónimo de dios, o viceversa, presencia ominosa que se acerca abrazando con la precisión de una constrictor, con una intención humana potenciada de sembrar predios, de cultivar, de recolectar, de hacer en serie, de hacer de más, de fabricar, de uniformar lo inuniformable... La costumbre, necesaria en su momento, de agrupar para definir, de generalizar para facilitar, ha infectado, salpicado de mediocridad, desteñido la bandera de la libertad del hombre, la ha vuelto blanca. Y un placebo positivista, contenedor y cauteloso, adoptó el citado estigma por emblema, regándolo, a través del trabajo de fieles obreros de essa palabra, por el mundo. El efectivo instrumento totalizador ha irrumpido entonces, desde tiempos remotos, en personas y, a través de ellas, en el espacio, en el inmediato y en el no tanto, en el que significa el otro y en el que, se supone, es de todos. Ha pintado a uno a través del otro... y propone un plan maquiavélico en la peor de las lecturas; vende tiempos compartidos de sentarse en una silla a hacer lo del cordón de goma, y a pagar por recibir el veneno adictivo de sus sustancias. Por duplicado, o por efecto narcótico, se patentiza su omnipresencia al momento en que se reproduce y se aparece en simultáneo, por el lado opuesto al que nunca deja de brindar su servicio, para vender seguros, servicios para el más allá del mañana, servicios para un ahora de holograma, seguros de suscripción vitalicia a la prestidigitación cirquesca- por si acaso hubiera otra- de un intercambio fugaz, idealizado en la templanza nauseabunda de un cuadro devastadoramente patibular- o limbar-. Las paredes están ahí, aguardando a la aguja hipodérmica, al efluvio de verdadera identidad, que es la de cada uno, del dasein, del que se reconoce uno, del que se resiste a estar en la silla en mangas de camisa, con el puño apretado esperando el veneno... las paredes están ahí aguardando al que se atreve a sostener la aguja, a sostener el aerosol, a blandir el pincel, a hacer fluir la tinta, a despertar los sonidos dormidos.. las paredes están ahí esperándonos, la realidad está esperando un algo de cosa buena, un poco de reflexión, mucho más que una seña de "No fijar carteles", mucho más de lo que hay...

एस्ताबन तोडोस लोकास

translate the images, to translate is to read, and to read is to interpret, to interpret is to create unless that you want to be the ant in the anthill

Turning Japanese...geting real

Infamadores!

Secreta locación de bichos
Se amontonan y laten en su unidad
Prestos, melancólicos y estoicos
Oran desde el suelo a la trinidad
Avanzan en cimbreante procesión
Inquinan con descarnada frialdad
La alfombra nueva de la verde estación
Con la paciencia atemporal de su encrespada oscuridad
A través de efugios de lasciva zafiedad
Penetran, consumen, corroen
Y piden a gritos silentes, “piedad
Que por la angustia del desamparo de nuestra esencia
Estamos condenados, para vivir, a errar”
Y la energía proteica de su lamento,
Sulfurosa combustión excremental,
Inunda la conciencia de los cuerdos
Débiles que no rechazan la fealdad
De esta impúdica especie macilenta
Que se sazona homóloga de Humanidad

El Intruso

Ese ser que se cuela por la ventana de un pensamiento y te sorprende en medio de la intimidad de un insight; y se vuelve parte de esa explosión. Habita, desde quién sabe cuánto tiempo, en alguna parte de lo que consiste tu ser. No se esconde la mayor parte del tiempo, pero domina el campo de visión de la consciencia y no le permite tomarle la fotografía sino hasta que es demasiado tarde para desprenderlo de la imagen. No hay photoshop que lo erradique del contexto. Está ahí y no sabes si eso es "bueno" o "malo". Empiezas a convivir con él y se desata el proceso del acostumbramiento, quizás como mecanismo de defensa frente al "intruso", quizás siguiendo la alternativa más predecible después del "si no puedes con él...". A "intruso" se asocia, antes que todo, el concepto de "persona". Se incrementa el terror. Si tiene imaginación, entonces se vuelve más peligroso y siempre prima la tendencia al miedo por lo extraño antes que la expectativa por la sorpresa. Su presencia, in situ, no es necesaria. Puede abarcar todos los espacios ejerciendo una presencia ominosa. Se incrementa el terror. Te observa desde cualquier rincón y obtiene las coordenadas de tu ubicación gracias a la información que le das. Tu información está en el sistema, por ende, está al alcance de cualquiera. Tu información es tu ser. Desde gestos, archivos, firmas, documentos, cualquier marca o huella que hayas impreso en algún soporte, hasta las que has dejado directamente en otro ser. El "intruso" es, muchas veces, heredado, impuesto, escogido. Sus nombres están en tu agenda, en tu teléfono, en tus opciones personales, esperando a que cruces la calle, dándote el vuelto, sentado a tu lado en la sala de espera, haciéndote esperar, haciéndote apurar... Él es ese otro que te marca un ritmo, que te dirige el paso, que te coarta el accionar, que te condiciona y acondiciona según sus congéneres. Él quiere volverte "intruso". Quiere que no lo veas, quiere que no me veas, quiere que no te veas. ¿No lo ves? Se incrementa el terror...

Escala de criterio de un personaje próximo...

• Entrar en transe
• Dibujar la movida de un movimiento incierto
• Competir con la rigurosidad de la serie de las olas
• Amalgamar un factum a una intención des-humana
• Corregir lo crudo sin cocerlo
• Salvar a las cadenas de su función
• Disminuir lo vasto sin extinguirlo
• Prometer futuro al ocaso de una unidad
• Segmentar lo indivisible
• Multiplicar lo infinito
• Hacer de tripas corazón

...luz...

Aparece de la nada inventando un ambiente, descubriéndome sentada en la mitad de un salón. Me convence la sutileza con que me ignora y evade. Tiene por norte incitarme y por prudencia un bastón. Me persigue su figura desde hace largo tiempo. Se reconstruyen los recuerdos... se deshace la luz...se desvanece esta sombra...

El Rapto

La incertidumbre

certeza del desaliento

desagota una gota de recelo enmohecido

hambriento

abre los pasos calientes al pasillo sombrío

deja huellas húmedamente rojas a su paso cansino

no es la muerte enamorada del delito del deseo

no es desamor ni bravura condescendiente de los celos

es el fuego de la envidia por la vida ajena honrada

no el amante quien clava el filoso acero en la carne inmaculada

no es el ansia inescrupulosa y osada lo que mata

él mata su propia alevosía sacrificando su carne estigmada

se hace menos hombre a sí mismo

cree que lo alcanza

se castiga

se mutila

se enceguece enceguecido por la espina pasma

más humano que animal llora

más bestia que hombre se desgarra

tiembla su mano y no su corazón ya desertado de su alma

vuelve su parte a su organismo

reuniéndolo

vomita su propio vómito de espanto

reprimiéndolo

y se ahoga

porque no puede morir como un amante

muere en la impotencia de esa muerte crepitante

o casi muerte de su existencia

con o sin su comediante

La mosca en el hormiguero I

El tiempo secreta espacios. Por los espacios se drena el tiempo. Las circunstancias son como manchas en las paredes, manchas codificadas, manchas que se pueden leer, corregir, iluminar, mal interpretar, pero nunca se pueden borrar.
El conjunto infinito de elementos que constituyen lo que somos está fuertemente marcado por esas circunstancias que significan los contextos. Están los contextos reales y los que damos a luz con la imaginación. De uno depende el otro y sin uno, ninguno existe.
Tomar conciencia de la inmensidad en la que nos alojamos, pauta ciertos márgenes para movernos con libertad en el plano de las asociaciones. Es como un juego. Identificarse con un/otro animal, con alguna especie que dignifique la vida; este concepto tan atormentado de "vida" que hemos ido heredando, ya ni sabemos desde cuándo... Todos hemos imaginado alguna vez qué animal preferiríamos ser, claro está, si tuviéramos que ser uno. Este "ejercicio", adoptado por el psicoanálisis como treta para "psicologear", no hace más que fomentar un terco afán de muestra barata de soberbia de especie, como forma de autoconvencimiento de superioridad y como engranaje ideal para el eficaz funcionamiento de un sistema social fundado en el conformismo por el consumismo capitalista.
Ya pronto tendrán noticias de argumentos fidedignos de esta trinchera...

hypodermik

Conciencia del otro. Determinación de uno mismo. Concepto que es ambiguo tanto como oxímoron. Límites de lo que es uno mismo. Como si se pudiera estimar con alguna cifra el infinito. Y, sin embargo, también a este absoluto le corresponde un espacio y no otro. No tanto más fácil es compreder eso que es el otro, pero intentándolo, al menos por intuición o por descarte, es definible-a inmensos rasgos- lo que es uno. Uno es el origen de todo, el principio de la existencia de todo. Lo que es existe porque uno toma conciencia de eso y no por otra cosa. De otro modo, lo que es es la realidad como está plantada, porque es, por principios cuánticos, matemáticos, naturales, etc; por lo tanto la percepción de eso no tiene voz, ni voto, ni juicio, ni reflexión, ni cabe más que el latido como señal de vida. De este modo, uno es el inicio, el start del mundo, uno es un mundo. Si el mundo es uno, y uno no tiene conciencia de sí mismo, entonces no puede querer entenderlo, saber qué es, dónde vive, cómo vive, qué es vivir en el mundo. Uno no puede tener conciencia de sí mismo si no tiene conciencia del otro. No existe el espejo que refleje el interior de uno. El espejo que más le hace justicia lo representa el otro. Uno, teniendo conciencia del otro, conociéndolo, lo reconoce, y sabe, por intuición o por descarte, qué es uno y desde dónde empieza a llegar a ser.