silencio rubicundo que espesa la blanca niebla
secuelas de un mortuorio atardecer de noviembre
crispado por la pena miscelánea de los fieles
dormidos los anteojos del que respira la claridad siniestra
dormidos indefinidamente como la tinta de las rupestres
como la sal que se hizo piedra purgando la sal
cuando al principio de todos los fines...
se hizo la hora del atiempo de sinapsis silvestres
como si las horas hicieran caricias al lienzo atemporal
1 comentario:
Sein besagt nur das eigene Bewustsein, die eigene Kentniss des Seins.
Reflexión profunda, amarga y siempre, eternamente bella. Como siempre un verdadero placer saborear tus palabras.
Un beso,
Katia
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